Es war ein gewöhnlicher Wochentagabend – die U-Bahn rauschte. Ich saß am Fenster.
An der nächsten Station öffneten sich die Türen, und ein etwa zehnjähriger Junge stieg ein. Er sah aus, als wäre er vom Unterricht weggelaufen – zerzaust, in zerknitterten Shorts, mit einem abgenutzten Turnschuh in der Hand. Aber das Auffälligste war: Er war barfuß. An einem Fuß trug er eine dünne gestreifte Socke. Er setzte sich auf einen freien Platz zwischen zwei Fahrgästen und versuchte, keine Aufmerksamkeit zu erregen.
Die Leute um ihn herum bemerkten ihn trotzdem. Jemand wandte sich scharf zum Telefon ab, jemand warf einen bewertenden Blick und tat so, als wäre er in Gedanken vertieft. Aber der Mann, der rechts vom Jungen saß, sah anders aus. Er trug Arbeitskleidung – Jeans mit Farbflecken, eine dicke Jacke, schwere Stiefel. Sein Blick fiel immer wieder auf die barfüßigen Füße des Jungen, dann auf seine Tasche, die an seinen Füßen stand. Er dachte nach.
Zwei Stationen vergingen. Dann noch eine. An der vierten Station beugte er sich plötzlich vor, räusperte sich – leise, aber so, dass alle aufmerksam wurden – und sagte etwas, das alle schockierte. Fortsetzung im ersten Kommentar👇👇
„Hör zu. Ich habe gerade Turnschuhe für meinen Sohn gekauft. Aber er kommt wohl klar. Er hat noch ein Paar, das gut ist. Und du brauchst sie wohl mehr.“
Aus seiner Tasche zog er eine Schachtel. Öffnete den Deckel. Darin waren – blaue Turnschuhe, neu mit Etiketten.
Der Junge schaute, als würde er es nicht verstehen. Erst auf die Schuhe, dann auf den Mann, dann wieder auf die Schuhe. Er nahm sie vorsichtig, probierte sie an… Und sie passten. Perfekt.
Er hob den Kopf, ein schüchternes Lächeln erschien auf seinen Lippen. Fast leise sagte er:
„Danke.“
Der Mann zuckte mit den Schultern, als wäre das alles nichts:
„Gib es einfach weiter. Wenn du kannst.“
Der Junge stieg an der nächsten Station aus. Nicht mehr gekrümmt, schon in den neuen Turnschuhen – und mit etwas, das man nicht sehen kann, aber das stärker wärmt als jede Schuhsohle: Glauben an die Menschen.
