Mein Mann verlangte, dass ich meine Datscha seiner Mutter gebe. Die Datscha, die ich von Grund auf gebaut hatte, in die ich all mein Geld und meine Zeit investiert hatte.
„Mama verdient etwas Besseres“, sagte mein Mann, als würde er über den Verkauf eines alten Möbelstücks sprechen. „Du wirst dir später schon wieder etwas kaufen … irgendwann.“
Ich musste zustimmen, aber ich hatte einen genialen Plan, um mich an meiner habgierigen Schwiegermutter zu rächen, der die geräumige Wohnung nicht reichte.
Was ich getan habe, erzähle ich über den Link in den Kommentaren 👇👇
Frühling, meine Datscha. Ich saß in einer Wolljacke, die Knie umarmt, und schaute in den Garten, den ich über viele Jahre gepflegt hatte. Dieses Haus hatte ich mit fast bloßen Händen gebaut.
Und jetzt gehörte es mir nicht mehr.
„Mama verdient etwas Besseres“, sagte mein Mann, als ginge es um den Verkauf eines überflüssigen Möbelstücks. „Du wirst dir später schon wieder etwas kaufen … irgendwann.“
„Irgendwann.“ So einfach war das.
Er sprach im Namen seiner Mutter – einer Frau, die mich immer mit einem leicht zusammengekniffenen Blick ansah, als wäre ich ihres Sohnes nicht würdig.
Sie wollte diese Datscha. Die geräumige Wohnung reichte ihr nicht.
Nachts konnte ich nicht schlafen. Ich lag im Sessel vor dem Kamin. Gedanken ließen mich nicht zur Ruhe kommen. Und plötzlich … klickte etwas in mir. Ich wusste: Ich brauche einen Racheplan.
Der Plan war bei Sonnenaufgang fertig. Am Morgen verwandelte ich den Garten bis zur Unkenntlichkeit. Ich versetzte die Blumenbeete, versteckte das Werkzeug, und an die Stelle, wo früher die gemütliche Tee-Ecke war, stellte ich eine verrostete Wanne, gefüllt mit Schilfrohr.
Alles sah verlassen aus, als hätte dort seit Jahren niemand mehr gelebt.
Dann nahm ich mir das Haus vor. Ich nahm die Vorhänge ab, räumte die bequemen Kissen weg, versteckte das Geschirr und bedeckte die Möbel mit grauen Tüchern. Das Haus wirkte sofort leer und trostlos.
Als meine Schwiegermutter kam, um sich „ihren neuen Besitz“ anzusehen, erstarrte sie am Gartentor.
„Das … das ist nicht das, wovon du gesprochen hast“, flüsterte sie meinem Mann zu.
Ich zuckte nur mit den Schultern: „Alles ganz ehrlich. Das Haus – wie es ist. Du kannst hier wohnen oder es verkaufen. Aber ab jetzt musst du alles selbst machen.“
Und ich fuhr weg. Ohne Tränen, ohne Wut.
Ein paar Monate später eröffnete ich ein kleines Teehaus in der Stadt.
Die Schwiegermutter blieb nicht lange in der Datscha. Man sagt, sie habe das Haus zum Verkauf angeboten. Nur – niemand will es kaufen.
Und ich vermisse es nicht mehr. Denn manchmal muss man loslassen können, um das Eigene zu bewahren.
